3/29/2016

Mes que un club...



Yo con el futbol, y con otras muchas cosas, no sé por donde empezar. Soy incapaz de entender tanta pasión volcada en unos colores que a menudo acaban en frustración, con una excepción singular: el Barcelona de los últimos años. De aquella coplilla de la transición en la que el Barça era “mes que un Club” al que añadieron “un Puticlub”, ha surgido un fenómeno deportivo inédito, al que el recientemente fallecido Johan Cruyff no es ajeno, en opinión de muchos. Esa superioridad deportiva y técnica se ha trasladado con naturalidad a los seguidores culés de tal forma que se han convertido en unos espectadores moderados y flemáticos muy del gusto de aquel espíritu del “seny” catalán, aquello de la sensatez y el sentido común, que sin embargo ha desaparecido del panorama político con el rebrote del nacionalismo radical.


 Secesionamos, mamita
  • ARCADI ESPADA
He leído varios comentarios, entre ellos el de Teodoro León Gross (bienvenido a esta casa), sobre el artículo que escribió el presidente Puigdemont después de la muerte de Johan Cruyff. Le reprochan al presidente que se haya apropiado del cadáver de Cruyff para hacer política, y en concreto política independentista. Comprendo el reproche, aunque detecte una cierta falta de práctica, porque en Cataluña hasta las tiendas de lencería hacen baja política independentista. Pero es que, además, la apropiación empalidece ante la verdad oblicua que el candoroso artículo exhibe. En efecto. El proceso independentista es el hijo, y muy legítimo, de la euforia que Cruyff instaló como entrenador en Cataluña, y que continúa.
El Fútbol Club Barcelona llevaba trescientos años sin ganar. Recuerdo con placer melancólico cómo arrinconaba a mis amigos de infancia exhibiéndoles las seis copas de Europa del Real Madrid, mientras ellos apenas podían oponerme unas cinco copas azulgranas que debieron de ganarle al Granollers de Upsala. Si uno lleva 300 años sin ganar y repite, a modo de conjuro, que el FC Barcelona es más que un club, de ello se sigue que seguirá siéndolo cuando empiece a ganar. Y así ha sido, y así es: la confusión entre el FC Barcelona y Cataluña se ha hecho avasalladora. Incluso estética: es imposible distinguir entre una manifestación por la independencia de otra por la victoria en la Champions. Y ese grito, In-de-pen-dèn-ci-a!, tan futbolero. Hasta la llegada de Cruyff cualquier catalán honrado sabía que mucho más difícil que alcanzar la independencia era que el FC Barcelona ganara una copa de Europa. Algunos empiezan a mosquearse por el hecho de que hayan ganado ya más de una y la independencia siga sin llegar; pero aún están lejos de sacar las conclusiones racionales pertinentes.
La independencia está llena de mentiras despreciables. Las balanzas fiscales, la marginación de la lengua catalana, la laminación de las competencias, la legitimidad del derecho a decidir... Un arsenal de mentiras. Pero la mutación genética del Fútbol Club Barcelona es una verdad indiscutible. La única verdad. Llevo algún tiempo diciendo esto, oralmente y por escrito. Y recogiendo la habitual e ingrata incomprensión. La analogía entre deporte y política ofende a los secesionistas. Creen que es una argumentación frívola e innoble. Les debe de parecer demasiado parecida al proceso. En cualquier caso, yo ya he cumplido y cedo la palabra a la autoridad. "Ahora salimos a ganar", ha dicho Puigdemont, un entrenador para un pueblo.

3/14/2016

La música del universo

Cuanto más leo la prensa más increible me parece que las noticias que ocurren en el mundo a diario siempre caben en el periodico, lo decía Jerry Seinfield. Claro que Woody Allen tambien dijo que había fracasado al entrar al equipo de ajedrez por su altura. Y después están los que oyen música en cualquier cosa...

Sonidos

Sin duda Monterroso tenía razón: pocas cosas como el Universo. Quizá sólo los calamares…

Cuando inauguró en Donosti el Peine de los Vientos, ahora se cumplen cuarenta años, despertaron curiosidad los respiraderos de aire y agua en el entorno diseñado por Peña Ganchegui. A mí me gustaron porque los surtidores que brotan de ellos cuando aprieta la marea pueden recordar el chorro de las ballenas: “¡Por allí resopla!”. Pero corría la leyenda de que los tubos estaban dispuestos de tal modo que en ciertas ocasiones el húmedo aliento que salía de ellos dejaba oír: “Askatasuna”, que no es el nombre de una deidad hindú sino la voz en euskera para “libertad”. Un amigo bastante impresionable se lo tomó en serio y en cuanto veía olas en Ondarreta corría al Peine para escuchar el mensaje marino. Volvía decepcionado, murmurando: “Yo sólo oigo brumm, brumm…”. Creo que se culpaba a sí mismo de perderse el milagro.
Ahora la gente interesada por esas cosas anda revuelta con las ondas gravitacionales, de las que sé poco (mejor: nada) salvo que su descubrimiento dicen que prueba un acierto centenario de Einstein. Juan Calaza sostiene con razones eruditas que no hay tal, pero yo prefiero creerlo: necesitamos héroes que no sean deportistas. Otro amigo se ha empeñado en hacérmelas escuchar por Internet. Como me conoce, advierte para que no me distraiga: “¡Es la música del universo!”. Presto toda la atención de que soy capaz, empeño mi escaso lado místico en la audición, pero lo que oigo me suena a una sartén donde están friendo calamares. Como supongo que será culpa mía, pongo cara de éxtasis y, tras rebuscar un rato, expectoro: “¡Sobrecogedor!”. Mi amigo asiente, con la satisfacción inconfundible del misionero que ha logrado bautizar otro caníbal. Sin duda Monterroso tenía razón: pocas cosas como el universo. Quizá sólo los calamares…